doce agosto.

Entro bem na hora em que, sorrateiro, o menino se esconde atrás da poltrona de veludo verde. E vai para lá porque foge da cinta que um senhor muito alto e magro carrega. Aparentemente ele vai apanhar. Mas a criança ri. Solta gargalhadas fortes, firmes, desafiadoras – parece não perceber o perigo (ou, talvez, age dessa forma justamente por já ter certeza dele; não sei bem).

O homem, além de alto e magro, está vestindo um fraque perfeitamente cortado para seu tipo físico: absolutamente nenhum centímetro de pano sobrando em qualquer parte. O colete é tão claro e tão limpo que chega a ofuscar quando iluminado diretamente; uma vistosa cartola lhe cobre a cabeça e os poucos cabelos finos. O que destoa é unicamente a cinta na mão; mão, aliás, crispada fortemente, tanto assim que as articulações das falanges estão enbranquecidas.

Aquele que ri, fugindo daquele que bufa de tão atarantado. E, ao que parece, a criança também esteve vestida para a mesma ocasião – seu colete, porém, rasgado, está completamente sujo de algum doce (chocolate, muito provavelmente).

Ao fundo, vindo de alguma vitrola indiscreta, ouve-se uma música de palhaços tristes, que apenas completa a cena e dá mais estímulo ao narrador.

Quando presto atenção, percebo que o menino diz algo enquanto ri. Ele grita, na verdade. E grita algo que irrita ainda mais o senhor de fraque e cartola, que por sua vez, corre ainda mais freneticamente tentando alcançá-lo.

O que ele grita?

“Eu sonho! Eu sei sonhar! Não páro! Pra quê?! Sonho! Sempre! Não me importa! Ha-ha-ha!”

Quando fechei a porta, ainda ouvi as gargalhadas e um som de algo caindo no chão. Acho que, por hora, o velho desistiu.

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Sobre thiago gonçalves

se tanto.
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